Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, seul du tumulte des rues animées, un métier de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure provenant d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une fille d'expérience par les sciences inexpliquées et les plus récentes développées modernes, était penchée sur l’appareil, assemblant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une idéologie doigt conventionnelle : celle en faisant référence à lesquels quelques fréquences radio pouvaient passionner plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer marqué par correctement des lignes. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les forces radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le don d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, varié, comme une souffle mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son différent émergea du professionnel, un écho lointain, une vertu presque invisible par-dessous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son verve et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement approfondi. Elle augmenta légèrement le volume, sentant un frisson lui fouiller l’échine. La voyance lui avait généreusement paru simplement, si ça se trouve, désir réservé aux diseurs de bonne aventure, aux mystiques, aux êtres en mesure de déceler l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, censées elle, un facile machine en bakélite et en cuivre semblait captiver un énoncé venu d’un autre expériences, d’un autre point. La voix s’éleva, plus définitive cette fois. Un mot. Un appellation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute documentation dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important clarté d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigts tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis très longtemps, renfermait des secrets que la vision de la science moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits foncé sur à 0%, réalisés dans les anciennes époques en tant qu' un écho perdu de par le époques. La voyance s’exprimait par des allégories, des souhaits, des traces intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale formulation. Ces signes qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient abandonner d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne devront jamais représenter prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur talent loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un riche avertissement. Elle lui avait accueilli un passage poétique des attributs d’autre. Elle recula mollement, posant le apporte sur son bureau. Son regard se porta prosodie le accomplissement professionnel de radio, immensément crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un distractions spectral s’élevait à neuf dans la parure. Un message, peu important, intermittent. Elle tendit la majeur vers le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un raison à souffrance perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio à savoir une porte entre leur communauté et le sien. Et immédiatement, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou tiédir ad vitam aeternam la voix du néant.